Есть города, в которые нет возврата.
Солнце бьётся в их окна, как в гладкие зеркала. То
есть, в них не проникнешь ни за какое злато.
Там всегда протекает река под шестью мостами.
Там есть места, где припадал устами
Тоже к устам и пером к листам. И
Там рябит от аркад, колоннад, от чугунных пугал;
Там толпа говорит, осаждая трамвайный угол,
На языке человека, который убыл.
И. Бродский (Декабрь во Флоренции)
В тех городах, в которые нет возврата,
Время застыло, стрелки на циферблатах
Приняли позу чайки, там мать солдата
Ждать перестала, ибо стара утрата.
Память мелеет быстро, но дна не видно.
Кажется, - стёрлись грани в кровопролитной
Битве за те умы, что жовто-блакытный
Не переносят нА дух, что очевидно.
Ангел-хранитель убыл из региона,
Где после слова "Счастье" змея с шеврона
Прячется в торфе, словно во время Оно,
В коем слетала вместе с башкой корона.
Солнце люстрится в окна, сжигая связи.
Моська слона в мечтах обливает грязью.
И не соринка вовсе - в змеином глазе,
А потускнел зрачок, да и шкура слазит.
Нынче тревожно в каждом донецком доме,
Где славянИн от нацистской заразы помер.
Им не сказать словами, поскольку слов нет,
На языке народа, что обескровлен.
17.10.2014. TSV