Опять погода подкачала,
похолодало на дворе,
морзянка в крышу застучала
набором точек и тире.
Сейчас доем свою овсянку,
спокойно выключу ТиВи
и расшифрую ту морзянку,
она как пить не о любви.
Она о том, как мокнут ели
и мёрзнет рыжая трава,
о том, как трудно, еле-еле
в стихи слагаются слова.
Она о том, что на закате
сама не рвётся у руки кисть.
Уже прогулка не прокатит:
ну кто пойдёт со мной пройтись….