"опять мне душу жалят скорпионы"
за то что я творил той ночью
когда не ведал что творил
и больше я не посвящу не строчки
той девушке которую любил
я нарисую в ванной кровью на стекле
своё лицо, каким его я вижу сам
это единственная из возможных вариаций
автопортрета
и мне достаточно той власти
что наделяет меня звание поэта
и что писать?
кому здесь говорить о чувствах?
вы видите все сами
верите своим глазам
конечно, вы же разбираетесь в искусстве
куда там нам?
я просто полюбил то состояние
которое зовется вами
беспричинное отчаяние
и серый грязный город
похожий на любого
кто в нем когда-то умирал
"опять мне душу жалят скорпионы"
а ваши души жалю я
*макбет