Человек умирает один.
Сам с собой в непреложных дебатах,
В страхе от антарктических зим,
В надоевших бумажных контрактах,
В легкой тяге к спиртному и сну,
В некой скуке от пройденной юности,
В нежелании быть одному,
В неумении это продумать,
В отголосках спортивных побед,
В горькой боли от их поражений,
В небывалой застойности лет,
Бесполезности своих извержений,
В понимании приближения дна,
В нестыковке желаний и силы,
В приближении схождения с ума
От роддома до самой могилы.
В разрешенных капризах жены,
В инфантильности от выбранной роли,
В постоянной смене тюрьмы,
В никому не нужном контроле,
Человек умирает по дням,
По ресницам, по первым морщинам,
Разделяя мечты по годам,
Все откладывая время и силы.
В понимании, что это финал,
А успел ровным счетом немного,
Не нашел больше, а потерял,
Не помог, а испортил дорогу.
Поминутно.
Посекундно.
Один.
Даже если рука на запястье,
И не видно деревьев от спин,
Все равно.
Умирает.
Несчастным.