Ах, боже мой, какой унылый лес –
осколки луж и желчь опавших листьев.
Ещё вчера, богатый, словно Крез,
он был колдун, и сказочник, и мистик.
От всех щедрот остались черепки,
зелёный мех побило белой молью.
Шурша листвой, несутся сквозняки –
нелепый пляс на траурном застолье.
…Я летних дней смешную чехарду
скормила тьме, что птицам – горстку крошек…
Последний лист (на память? на беду?)
сорву – и брошу…