Заманчивая грусть
Остывших серых стен
Подкралась в темноте
И дышит мне в лицо
Махну рукою: "Пусть
Не будет перемен."
Пусть строки всё не те
Не давит лоб венцом.
А помните, зачем
Всё это началось?
Зачем кидал в окно
Обрывки душных снов?
А может, насовсем?
А может, всё прошло?
Забыл давным-давно
Свой невесёлый кров?
А может, никогда
И не было того,
Что словом не назвал
Но чувствовал внутри?
Репейник... Лебеда...
Забава... Баловство...
Пустяк что прозевал,
Ты лучше не смотри.
И сам себя любил
За это. И за то,
Что помнил про других,
Влюблялся и страдал.
Наверно, кем-то был,
Но не искал крестов
И не считал шаги.
Нигде не угадал.
***
И всё-таки, зовёт.
Нахально рвётся вон
И хлещет тонкий кнут
Усталого ума:
"Куда бежать? Вперёд?
Куда, в седьмой вагон?"
Я, может, не умру.
Я, может быть, - зима.