Словами мелкого помола
Стучит по крыше мутный дождь.
Стекают капли этанола,
Смиренно умирает дрожь.
Приобретают форму звуки.
Чуть розоватое тепло
Берёт надежду на поруки,
Верхом седлая помело.
Скучают грёбаные листья,
От пресыщенья желтизна,
До отвращенья льстиво лисья,
Впадает в состоянье сна.
Подъезды разевают глотки,
И содержимое квартир
Нетвёрдой утренней походкой
Дорожный чертит штрих-пунктир.
Идут своей дорогой ноги
То по прямой, то по дуге,
На перекрёстках недотроги
Как кони ходят буквой Г.
Внук, школьник, (вопреки погоде)
Смурной и заспанный с утра
Корявым почерком выводит:
«Стояла чудная пора».