***

Твоих работ , как шумных автострад
Имен увы никто не вспоминает .
Мир здесь видал похлеще чад ,
И тщательно тебя оберегает
От разных дрязг , и вязкой болтовни
Да ты пойми , здесь богом и не пахло
Две трети твоей жизни , полной пантомим
Едва приятнее ударов в область паха.
Охапки праздника теряются в толпе
Как этот век фехтующий на вилах ,
Я был подростком , грабившим могилы
Библиотечных книг от ветра голове.
И целый ливень нескончаемых прорех
Огрел меня озябшею восьмеркой
Я чей-то шарф , оставленный в гримерке
Я чей-то стих в ударной тишине.
И кстати мне в минуты частого безумия
Так хочется порой предаться болтовне
Чтоб вышел я из недр , как Везувий.
Да что мы обо мне , да обо мне ?
Я уж прости , билет не лотерейный
Я за тепло ответственный смычок.
Зачем словам ютиться в галереях ,
Коль сами они родом из трущоб?
Дави свой гнев , фанатик бесприданниц
Ты ни на дцать других не обыграл ,
На углях злобы бесподобен танец
Но кто из нас на них не танцевал?