Болотный отшельник учил меня шептаться с травой.
Ушёл в понедельник, во вторник был еле живой.
В полёте копья, ухмылялась моя
Погребальная маска на морде коня.
Цифровое Самадхи, почти оседлало меня...
В йеллоустонском тандыре дымится и зреет "уха".
В ежедневном эфире меняют пинкоды греха.
По угольям на интерактивный алтарь босиком,
Мы ведём божью тварь, что ночами молчит подо мхом.
В чистополе из облака выплыл седой поводырь,
С теневой стороны, на летящем менгире верхом.
Он Луною рождён от хрустальной Полярной звезды,
Чтобы всех увести и огромным укрыть колпаком.
А в ночи, как на грех расплясались кривые ножи.
Коль проспал, не блажи, не кричи, не грози кулаком!
За околицей скачут безумные бородачи.
Их, железные птицы склюют, недобитых крюком.
Говорил мне болотный отшельник, взлетая совой:
<<Уходя под закат, по утру возвращайся живой...>>
Случайно коснувшись Луны, сам не свой,
Я прочёл по холодным губам:
<<Цифровому Самадхи ты больше не по зубам...>>