Она стихи о Нём писала,
Мечтала и любила... очень.
Фантазиями разбавляла
Дней одиноких многоточья...
Ждала и верила: однажды...
Судьба одарит всё же чудом...
Его забытую рубашку
Носила, когда было худо.
С ногами в кресло забиралась,
Себя за плечи обнимала...
Душой тихонько согревалась...
Чтоб слёз не лить, стихи писала.
Смешно: обычная рубаха,
Карман на пуговке, ткань в клетку...
Его парфюмом ещё пахла...
А может, Ей казалось это.
Она всё помнила: и запах,
И голос, и тепло ладоней...
Только рубашка уже пахла
Её духами и любовью...
На пуговице закрутилась
Пара волос смешной кудряшкой...
Она Ему ночами снилась,
Но Он не ехал за рубашкой.
Она уже и не мечтала,
Что Он приедет вдруг однажды...
Да и забыл давно, пожалуй,
Про эту, в клеточку, рубашку...
Она ждала, не забывала...
В душе надеясь, вдруг... однажды?!
Но почему-то доставала
Всё реже... в клеточку рубашку.
По-прежнему стихи писала,
Скучала, чувствовалось, очень...
Фантазиями разбавляла
Дней одиноких многоточья,
Что всё же... Он, надев однажды
Рубашку, скажет с теплотою:
"Так здорово: моя рубашка
Тобою пахнет и любовью!.."