* * *
Нахлебавшись лиха, славой не согреты,
Доживают тихо русские поэты.
В кривенькой слободке после всех скитаний
Мрут они от водки и воспоминаний.
Слушать старика мне довелось когда-то.
Он ронял, как камни, имена и даты,
Говорил спокойно, что судьбой не вышел,
Что писал достойно, что на зоне выжил.
Анечка и Боря слушали, хвалили...
Славен путь их горький, а его забыли.
Не вошёл в анналы! Лишь пылится где-то
В тощеньких журналах дюжина сонетов.
Были в жизни дали, чуждые пространства,
Только не совпали сердце и гражданство.
Был, как все, приличен, сыт и осупружен,
Но в таком обличье стал себе не нужен.
Ведь кому расскажешь, что твоя дорога
Там, где словом свяжешь мир, себя и Бога?
Мир, себя и Бога – и чтоб жребий сбылся...
Не судите строго. Он таким родился.
____________________________________