Это не вызов небу - это чужие боги,
Вышедшие из тени на перекрёсток лет.
Это места, где не был, это не те дороги,
Это не в наших окнах свечи пролили свет.
Видишь, не наше солнце пляшет на медных трубах,
Видишь, не наши руки в небо взметнулись в такт!
Может быть, улыбнутся чьи-то чужие губы
Или шепнут проклятье, множа зловещий мрак.
Наших мечей обломки памятью чужеземной,
Словно священной рощей, вырастут из веков!
Видишь, здесь след оставил чей-то сапог победный,
Выступивший на берег из водяных оков.
Кони несутся быстро, нюхая жадно воздух,
Из-под копыт пробъётся пролитой крови крик.
А в потемневшем небе видется, словно морок,
Плачущий над землею Матери Божьей лик.
Бьётся сильнее сердце, ветер поёт в знамёнах -
Этот мотив герольды вложат в победный гимн.
На языках народов, битвами опаленных,
Будет отпет по чести умерший молодым.
Славьтесь же вы в легендах, воины Средневековья!
Север и Юг присягу вашу хранят вовек!
Тихо споют над вашим прахом чужие боги,
И прольют слез потоки водами горных рек.