Здравствуй, Рия! Я дома на старом балконе,
читаю Жюль Верна, мечтаю прослыть мудрецом.
Я устал от потерь и от этой бессменной погони.
Ты давно не моя – так начертано было Творцом.
Да и если подумать, отбросить сомнения к чёрту –
ты моей не была. Это вечные игры, обман.
От писем тебе мои пальцы давно уже стёрты,
я в стихах написал, наверное, сотый роман.
Я сегодня собрал все тетради, листы и ручки,
сжёг в саду их с опавшей осенней листвой,
плюс то шарф, что связала (куплю себе новый с получки),
упаковку от кофе (а вкус всё же был дрянной).
Я больше к тебе не поеду, искать не стану,
не выдержу снова отъезд и пустую постель.
встречаться возможно поздно и можно рано,
Мы – встретились зря! Впустую две сотни недель.
Напрасно я брал билеты, искал квартиры,
истошно сдирая горло, пытался попасть к тебе.
Ведь после каждого краха искусные ювелиры
старались спасти моё сердце, шлифуя по самой резьбе.
Чего мы, скажи, добились, пройдя вместе эти годы?
Ты – королева мира, а я далеко не мудрец.
И не смотря на пожары, на страшные сводки погоды,
твоя Ар тебя больше не ищет. Да, милая, это конец!