Кухня прокурена. Тусклый рассвет.
Профиль его горьким дымом подернутый.
Несколько слов: "Я скучаю. Привет.
В среду свободен. Мы можем?.."
Зачеркнуто.
Слишком много причин не остаться собой.
Так удобно, увы, мимикрировать в "стаде".
"Вам идет этот цвет, он как будто родной".
Соглашайся со всем. Безопасности ради.
Слишком много причин, чтоб себя обмануть.
Ровно столько, чтоб слиться с безликою тенью.
Может, камнем в шиверу беспечно нырнуть,
Плыть осознанно против, а не по течению?
Или все-таки сдаться неласковой тьме?
Погрузить в коматоз свое сердце живое?
И забыться в глухом летаргическом сне,
Чтоб не мучиться тянущей странной виною.
И в объятиях лживых, как хамелеон,
"Человек без лица" поменяет окраску.
Он родился не к месту? Но Он - это Он.
Так зачем же, скажите, он должен меняться?!
В кухне промозглой он встретит рассвет.
Нервно мелькают слова. Он как чокнутый.
Несколько фраз: "Страшно занят. Привет.
Я так запутался, слушай... "
Зачеркнуто.