Ах, вы бы видели летящего поэта
С утра! Он смят. Он вечностью раздавлен, или как?
И я, железной кожи пистолета
Гладил мурашки: – Он убьёт себя, дурак!
И часто ли встаёт он рано на молитву,
И как Давид – творит, творит, творит
Хвалу Творцу, чтобы не быть убиту
Тому, что в чистом духе говорит…
2015