У нас в чести с далёких пор игра в прогнозы,
И горе тем, кто не игрок и не пророк.
Здесь мало басенной морали, много прозы...
Я жизнь читаю мелким шрифтом между строк.
Когда на старом корабле пустые реи,
Сбежали крысы, и бастует экипаж,
Кто виноват? Не обольщайтесь, не евреи.
Не стало паруса, но флаг-то реет наш.
Способность мыслить нарушает стройность плана.
Созреет ненависть накопленных обид.
Пока огня вы ждёте из-за океана,
От непогашенной лампады дом сгорит.
Я это вижу не по картам, не по звёздам,
Не в дальнем будущем, а прямо за окном.
Доверьтесь зрению. Поверьте, это просто.
Кто гарантирует, настанет ли «потом»,
Раз нам «теперь» повсюду чудится издёвка?
Теряем почву под ногами и друзей...
Луна смеётся, желтолицая плутовка,
И кто-то чувствует опасность даже в ней.
Быть может, капельку терпения припрятав,
Подарят ангелы нам добрый эпилог.
Лишь поезда всё мчат, как написал Айтматов,
С востока к западу и снова на восток.