Старость - почти что осень жизни.
Я не хочу писать эссе.
По тыквам проползают слизни,
Сухие листья на крыльце...
А на стекле сверкают слезы,
Упавшие с чужих небес.
Люблю осенние курьезы,
Люблю осенний желтый лес.
Люблю все лето ждать октябрь,
Ждать всю весну, всю зиму ждать.
И кто-то в точности, как я, был
Готовый дни в году считать,
Мне говорил, что нет поганей
Осенней грязи ничего
И что дрянее нету дряни,
Чем та, что дует нам в лицо.
Руками закрывала уши,
И было тяжело дышать.
Мой дождь шел по щеке наружу.
Как кто-то может так считать?
Моя любовь - открытий время,
Но я не буду чуда ждать.
Оно придет, я в это верю,
Я знаю все, что нужно знать.
Хочу, чтоб стало светлым небо,
Светлей, чем Пушкина слова.
Чтоб перед самым первым снегом
Пришел мороз, ну, как всегда.
Тогда я буду вечерами
Смотреть в закрытое окно:
В обнимку иней с проводами,
И так красиво, как в кино.
Спадают золотые листья
На полог высохшей земли.
В земле Есенинские мысли
Уже не вырастут в стихи.
И от Цветаевой мы чуда
Действительно не можем ждать.
Как быстро умирают люди,
И всем поэтам смерть под стать.
Но кто-то раньше, кто-то позже
Покинет мир страстей и грез,
Как тот листок, что на морозе
Покрылся инеем из слез,
Свернулся трубочкой от боли,
Намного лучше было жить
На старом дереве, на воле,
А не по грязной луже плыть,
Чтобы однажды темной ночью
Похолодание пришло
И чтобы мелкой черной точкой
Сапог прижал его на дно.
Чтоб моментально лед схватился,
Несчастный лист захоронив.
Я тоже мимо пройду быстро.
Никто не знает, вдруг ты жив?
Смотрю, как увядает осень
И столько лиц в ней нахожу,
Но ни одно лицо не просит
Остаться. Вот и ухожу.
И вдалеке собака лает,
А я шагаю по мосту.
И где-то музыка играет,
Возможно, реквием листу.