Что так тоскливо бывает по осени,
Что же так за душу властно берет —
Неба свинцового стылые просини?
Стай ли гусиных прощальный полет?
Клин их скользит над верхушками елей,
Сильные крылья рвут воздух в куски.
Прочь поскорей от зимы и метелей!
Что ж так сжимается грудь от тоски?
Дружно поднявшись с прибрежных затонов,
Низко летят, будто дразнят они.
А у меня — НИ РУЖЬЯ, НИ ПАТРОНОВ!
Вот и грущу в эти серые дни...