Ночь в лесу. Ты спишь одна.
На столе твоём свеча
Догорела уж почти,
Освещая все холсты,
Что написаны давно,
Всё на них будто живо:
Эти дети, этот волк.
Синих ниточек клубок,
Кошка, бабушка, камин,
И дитя ступает к ним....
Тихой заводи стекло,
Звёзды светят в нём легко,
Тут же лань, её дитя,
С ней играет мать, любя.
Каждый холст здесь - новый мир,
Что достоин песен лир.
На них смотришь, слышен звук:
То копыт оленьих стук,
То звук леса иль воды,
Но прервёт то вой из тьмы!
На последнем. что в углу,
Ты увидишь красоту:
Волчьих глаз кровавый цвет,
Но не волк, то - человек,
Что проклятием одет,
Что укутан в этот бред!
Слышишь вой? - Он за окном:
Тот безумец лезет в дом!
Он уже почти внутри,
Волк крушит всё на пути!
Человека ведёт глад,
И из пасти жуткий смрад:
Запах крови тех детей,
Коих множество смертей
На его душе висит,
За тот грех его винит
Целый мир, но без тебя...
Создан он тобой, любя,
Как те дети, тот камин,
На холстах тех каждый мир...
Вот стоит волк над тобой,
А твой разум скован мглой:
Просто спишь ты в час ночной.
Человек ведёт рукой
По спине твоей нагой,
Поправляя нежно плед,
Не оставив когтей след...