Слог за слог цеплялся жадно,
Тему сложную держа,
А поэт в строке смеялся,
Над той темой, что пришла…
То напишет ей похвально,
Созерцая мысль свою,
А то просто, изничтожит
Он поправками строку…
В муках он и днём и ночью,
Белый лист уж чёрным стал,
И не знает как закончить
Тему ту, что сам создал…
И, склонившись он в бессилии,
Над усердною строкой,
Провалился в сон несбывшийся,
Где явился пред собой…
Вот он сам перед собою,
Вот та тема, что пришла
И обняв его собою,
В даль строки вдруг позвала…
Без смятенья, не упрямясь,
Весь в безволье, сам в себе,
Он с душой воспринял тему
И отдался в этом сне…
Полнолуние то было,
В ночь, где тень была длинна,
И очнувшись будто чудо,
В теме кончилась строка…
Подводя итог всей мысли,
Я признаюсь не с проста,
Что писал я строчки эти,
Все от первого лица…