Я жизнь свою писал, как черновик…
Чернила высохли. Закончилась бумага…
Взглянул я в зеркало, а в зеркале – старик
С лицом опухшим и потухшим взглядом…
Я жизнь свою не в карты проиграл,
А проиграл бездарностью моментов –
Упущенных, пропущенных, нелепых,
Растраченных, замученных, неспетых…
Я от себя, как от чумы бежал
И попадал в иллюзий наважденье,
Я очень долго жизнь лишь предвкушал,
Но жизнь неслась и пронеслась – в мгновенье –
Не долюбил, не досказал, не дописал,
Не дорешил, не досмотрел, не досвязал,
Не доплатил, не доиграл, не дострадал…
И всё не то… Не так… Не так я написал! –
Я не молчал, стихи писал, любил,
Решал проблемы, данность принимал,
Смотрел я в корень – в суть вещей центрил,
За всё платил и игр не избегал,
Страдал, терпел, роптал, но выносил
И даже если не хватало сил
Я о пощаде Бога не просил,
Не умолял его, не упрекал…
А просто жил и жизнь свою писал,
Как черновик… И это - не финал!..