К поэтам в дом приходит Муза.
Ко мне ж наладился Музык.
Кто знал, что будет он обузой,
Порою, косный на язык…
Зависит он от интереса-
Весь нелогичен, весь вразрез…
То он лежит, поддавшись стрессу,
То с шашкой в бой наперевес…
То иногда, как лёгкий ветер,
Шепнёт, лизнёт и улетел,
А я строчу и стих мой светел,
А он, как будто не у дел…
Порой притащится усталый,
Посмотрит жалобно в глаза,
А мне тогда бумаги мало,
Пишу и просится слеза.
Вот так живу с ним, словно дура, -
Ведь достаются ж Музыки!...
Но такова, видать, натура…
Сменить бы… жалко… не с руки…
Полвека прожила в покое
И творческих не знала мук,
И вот поди ж ты… вот такое…
Он мой теперь… замкнулся круг.