Поэтом невозможно стать,
Наверно... – только лишь родиться.
Души особенная стать
Ведёт незримою границей,
Разделом доброго и зла
К животворящему истоку
В тот сад, где истина росла,
Растёт и вызревает к сроку.
И не помогут ложь и лесть
Тошнотной сладостью добиться
Частички чистоты, залезть
На древо истины... Крупица
Исчезнет между лживых строк,
И в сорняках погибнет поле...
Не стал... и не был, и не смог
Пройти межой, чужою долей.