Родное поле,
Здесь родились, и схоронили,
Слезами мраморы залили,
Ветра блуждая, стряхивали пыль,
Из наших молодых морщин,
Глаза уж не просят света,
И голос наш как стаи клич,
Застрял в былых подметках лета,
Тогда когда кипела жизнь,
И не нужны были билеты,
На фильм, в котором явен смысл.
Тогда поля, сейчас дороги,
По мрамору топочут ноги,
Свободы уж и не ведать,
Что есть, то есть,
Не дать - не взять.
Когда-то шепот от колосьев,
Когда-то не один был путь,
Сейчас под мраморным навозом,
На глубину чтоб не вздохнуть,
И медные монеты горстью,
На фильм где забираясь вглубь,
Темно и пусто, как не грусно,
И словом впишут в титрах "суть".