Вот итог от того, что любила -
Лишь могилы. Могилы. Могилы.
Растирая до крови ладони,
Я сама их все вырыла помню...
Я сама сшила всем саван белый,
Всех сама, как умела, отпела.
И у каждой любви на могиле
Возлагала букеты живые...
Я бросала три горсти на крышку
В одиночку всегда. Так уж вышло -
Никогда не пришёл в этот миг
Ни один из любимых моих...
Вон темнеет у старой вербы
Ветхий памятник Первой любви.
Вот весь пафосный, вычурно-стильный -
Это именно той - Самой Сильной...
А вон там, у забора у самого
Тонкий крестик из белого мрамора,
Над которым шумит старый клён -
Моей Маленькой Девочке он...
Да, любовь - это круто, не спорю,
Если б только не горькое горе,
Что в груди острым камнем застыло.
И могилы. Могилы. Могилы...