Мой знакомый алкаш-философ
Как-то врезал по пьяни: «Тихон!
Ты живёшь – виртуальный и, значит,
Не живёшь ты, а только пишешь…
Ты ведь функция боли в квадрате,
При отсутствии в теле стержня,
Ты – программа для вирус-атаки,
Нет тебя! – для любви нет объекта…
Исстрадайся, облейся бензином –
Всё комедия в театре абсурда,
Ты к гармонии рвёшься абстрактной –
Сам абстракция, сон непробудный…
Ты был создан в агонии веры,
На проклятьях, попытках ухода,
Кровь в тебе электричество гонит,
Да и кровь у тебя – слов корректор…
И не выпить с тобой, не напиться –
Отвали ты в свой мир идеальный…
Что же ты всё никак не уймешься,
В жизнь тебе ведь никак не вписаться –
Ты чудак, нарисованный мелом,
Дождь пройдёт – тебя смоет с асфальта…
Ты не значишься в списках живущих,
Знать – не значиться в списках умерших…»
Посмотрев на него пустотою,
Я подумал отсутствием мозга:
«Если я хоть немножечко мыслю,
Значит я, так и быть, существую!..»