Бесцельно смотришь в небо
С крыльца родного дома,
Жив не единым хлебом,
Есть важное, что, кроме,
Взываешь к подсознанью
Во сне означить лето,
На крае мирозданья
Затерян мир твой где-то,
Однажды, понимаешь,
Когда тебе за … сорок,
Что счастлив, не взирая,
Есть нужен кто, кто дорог,
И что-то смыслишь в жизни,
Так, чуть, слегка, немного…
Былого сонмы стынут…
И непроста дорога…
Ты - счастлив, пустоцветом
Не слыть, не оказаться,
Что лучшее есть – дети.
Чего уж разбираться,
Приоритеты смежно
В систему не загонишь…
И существуешь между,
Что будет, и что помнишь,
То сердце вдруг – на части,
То слёзы – ближе, ближе,
И перманентно счастье
На нитку не нанижешь,
То в детства ты эпохе,
То безнадёжно взрослый…
Не скажет кто-то плохо
Ни в суете, ни после…
Возможно. Есть такие.
Стремишься не быть кислым,
Врезается в виски нам -
Есть хоть какой-то смысл быть,
И пишется, как будто,
Есть Дело, идеалы,
Есть радости минуты,
Есть труд, и есть усталость,
И ищешь в душе лада,
И мудрость у великих,
Родных по духу, складу
Тебе заветны лики,
Весна… совсем другая…
Сегодняшним мальчишкам
Подножки у трамвая
Не актуальны, книжки,
Весна… тепла немного…
Начало. Лишь начало.
Своё бы – в ушки Богу,
Да, нужно-то, так мало,
Вот то, что понимают,
Что интерес - не праздный…
Вот, как-то так, бывает
В стремнине этой разной…