…ни в чём
жизнь не сумела преуспеть,
обзавестись особыми правами,
мою особость –
не стихом воспеть,
а скучными рассказывать словами…
вот под окном кружит осенний лист
у кроны –
начинается уборка,
моя судьба средь книжных знатных лиц
так одинока, выглядит убого,
конец столетья иль начала крен
не выпало расталкивать локтями,
не признавая лиры перемен
сосредоточен не на мне октябрь…
сосредоточен не на мне октябрь…
и лучшую не предлагает роль,
мелеет день –
не виден ореол, и все помосты заняты листами
и стих
на утешение скупой,
плутает между мной и небесами….