Рассорен посевными тонкий слог
Отточенных стихов. Зачем он Вам?
Вы, повторяя мантру «С нами Богъ!»,
Не предаёте смысла тем словам,
Что вольны снесть нерукотворный храм,
Который проклял ворог безъязыкий.
А ваш удел – зазря печалить лики
Во имя мнимой кары поднебесья.
На смертном ложе искренние крики
Цедит не ярый страх, а сущность бесья.
Безверие в бессмертие души
Коримо многим людом. Не дыши
На крест нательный, нехристь! Скажут те,
Кто годы прел в молитвенной тиши
Не ведая потусторонней лжи,
Пусть смазывал с лица плевков потоки
От всех постигших дикий нрав эпохи –
Написана про то на «фене» песня.
И слизывает с пола хлеба крохи
Не голода звонарь, а сущность бесья.
И луч, сквозь пласт небес, сожжет глаза
За созерцанье низменных утех.
Кому же нетерпима участь пса
Стократно уготован смертный грех –
Увы, никто не крестится за тех,
Кто прекословил истинным писаньям.
Им ласков глас лукавых утром ранним:
Ударь отца, до рвотных масс упейся,
Исторгни монолог постылой брани.
Но то, не праздный миф, а сущность бесья.
Возможно, добродетельные козни
Вонзают боль в безбожный камень кости,
Но боль ускачет, кроликом в полесьях…
И кто-то в руки забивает гвозди –
То иродская стать, иль сущность бесья.