Человек, как известно, по большей части – вода,
Человек – это дождь, кем-то втиснутый в тела дрожь:
В нем прохлада и солнце друг друга найдут всегда,
Девяносто процентов - вода, остальное тогда – ложь?
Я – стихия, я волн заключаю в себе изгиб,
И в пучине моей – тектоническая глубь,
Хоть снаружи похож на диковинный я гриб,
И дороже воды питьевой для меня рупь…
Капли звездной росы на мне выпадут, лишь ночь,
Отражая миры, что прекрасны, как свет… все ж
Их стряхну, не поняв их родства, и с тоской побреду прочь.
Девяносто процентов - вода, но ведь десять тогда – ложь…