Скоро, скоро свобода
Горизонту настанет от тягот земных плодов.
Это мудрое время года.
Ты к нему никогда не готов.
Снег становится черной меткой,
В лед вмерзают слова, остывает лоб.
Зимы - вестники нашей смерти.
По плодам изнывает гроб.
5.10.15