Наступят серые дожди
на землю длинными ногами.
Другой погоды ты не жди,
когда уже под сапогами
листва покорно не шуршит.
Прилипли листья к черным лужам.
И дождь спешит, спешит, спешит
пролиться наземь. Очень нужен
опять мне старый, верный зонт.
Расправив свой помятый купол,
дождался зонтик свой сезон.
Он молодеет в дождь, как будто.
Стекают капли. Барабан
зонт сам себе напоминает.
Намокший, с грустью пополам
дожди иные вспоминает:
когда был молод и новей,
и дробь отстукивал бодрее,
и ограждая от дождей,
сам становился все старее...
Мой старый и надежный зонт
я на другой не променяю -
со мной он слышал нежный звон
дождей счастливых в давнем мае.