Строфы. О поэзии
я живу, набирая строчку
гуляя по империи в одиночку
рассматривая знаки бытия
что видишь ты, что вижу я:
фасад разрушенных домов
плевки надкушенных стихов
и срубы молодых стволов
дороги убегающие в даль
врезающих решеток сталь
и тех, кого уже не жаль
и среди этого один бредешь
себе и никому другому врешь
как-будто вечен, как-будто вечен
как-будто сломлен, изувечен
и в этом лишь твоя вина
а ночь твоя вдвойне черна
в ушко спешит холодная игла
и на постель ложатся плечи
слова лишь форма этой речи
и кто-то задувает свечи
чей приговор давно известен
и суд хоть милосерден, но не честен
обрушится немым холодным камнем на кровать
она одна готова лишь его на части разорвать
01/04/14
Вороны клекот. Детский смех. Весна пришла..
Вороны клекот. Детский смех. Весна пришла
и свет насквозь ножом пронзил глаза.
В лучах играют дети. С моста сошла
волна, обратно возвратившись в реку.
Как человек, домой уехав по обратному билету.
Весна пришла и в это время года
ты не один, стоишь, схватившись за рукав.
Из глубины, из желтого худого горла
хлещет горький и безумный стих.
Настолько сильно, чтобы ты утих.
Как сильно плачет в это время голос!
Его страдания невинны и чисты.
Как между рук зажатый хлебный колос
весенний свет играет бликами у нас в руках.
И невозможное находит вдруг себя в написанных стихах.
26/03/14
Злое предчувствие
Как много злобы к русскому узнало это поколение,
Как много благодарности и унижения
Пред теми бесами, из чьих сердец сочится ложь.
За пазухой в пальто у юнош спрятан финский нож.
Когда-нибудь не в красные, в кровавые цвета
Омоется высокая кремлевская стена.
И револьвер к дрожащему виску,
И капли крови по листу.
Зажгутся звезды черным, едким светом.
Быть может, это будет этим летом,
Быть может, это страшный сон
и он
меня настиг
ещё одним
июльским днем.
7/07/14
***
Всё утыкается в один вопрос — с чего начинается творчество?
Ответы за этот один единственный день:
с красной рыбы на картине Макса Эрнста
с колокольчика на деревянной голове Велимира Хлебникова
с квартиры Федора Михайловича Достоевского
с его шляпы под колпаком
с его столов, стульев, кружек и чашек
а ещё с ощущения тяжести воздуха в квартире
и с гардероба
с дождя, который идет непрерывно
с обуви, которая протекает
с неба, по которому плывут не облака, но дым
с дома
с друзей
с холодильника, который растаял
с лежащей пыли
с рук
с этого стихотворения
да, мое творчество начинается
с этого стихотворения
06/04/14
Высокое и низкое
Не жди Неву, когда она обманет льдом,
Когда зима накроет город снежным сапогом.
И одиночество сожмется в детский кулачок,
И Бог сойдет на коммунальный наш толчок.
Не жди любовь, она ошиблась дверью и ключом,
Твоя великая мечта и ты здесь ни причем.
Смотри на то, как зажигаются чужие окна
Две лесбиянки на постели. Одна из них намокла.
Не жди чудес, они мертвы и зыбки,
Ты понял смерть, она подобие ошибки,
На покрывале корчится в припадке муха,
И слышно как в парадной шепелявит шлюха.
О, не жди побед, они не выпали тебе.
Монета встала на ребро, таков вердикт судьбе.
Лежишь и смотришь в потолок на танец моли
Прекрасно жить в стране смешного алкоголя.
23/11/14
Научиться у молчания
Пусть высоко плачет голос,
Пусть умершие услышат живого,
Пусть звезды станут моими свечами.
Я к тебе иду через тропы ада
и направляюсь к сути:
к высоким, плачущим голосам,
к пролитым, горячим слезам,
к оставленному миру,
к всечеловеческой боли,
к нечеловеческому страданию,
к свету режущему сердце,
к словам, оставляющим эти следы.
К тому, чтобы перестать писать.
Этому я должен научиться у молчания.
16/02/14
Следы живого
По силе страдания ты меня узнаешь,
По сбитому почерку, о котором давно позабыла,
По словам написанным в темноте,
По крови вылитой на бумагу,
По всему тому, что оставляет жизнь,
По следам ведущим к могиле.
По размытым в поле следам
этим сильным и горьким русским дождем.
16/02/14
Луна сегодня будет снова острой
Луна сегодня будет снова острой.
И черное молчание людей кровавиться израненным закатом.
Я здесь - немая тень, - пустующий и громкий остров.
И пустота мне стала кровным братом.
Когда ножом стихов дырявишь тихое пространство,
Когда нет разницы между людей,
В застывшем, молчаливом, красном танце
Отыскиваешь золото случайно найденных идей.
И всё это лишь в белой голове,
творится днем за днем, и каждой ночью
в черном, красном рукаве
земного мира, туман ручьем течет молочный.
Не думай над словами, не думай над строкой,
когда позволено нарушить земной закон,
тогда открыты двери, окна выбиты и нет пределов,
за ними открывается иное измерение свободы, -
горизонт, в котором нет ни времени, ни человеческих шагов,
иное измерение свободы!
его возможно лишь найти, когда ножом или клинком катаны
ты срубишь голову свою и перестанешь думать, перестанешь знать,
Ничто нельзя словами описать,
Ничто нельзя измерить,
Ничто нельзя поймать,
поэзия тут ни причем,
я прекратил стихи писать,
теперь лишь чувство, -
разорванная нить
по пути свободы,
по пути отречения,
по пути отказа,
по пути отчуждения,
по пути смерти,
по пути в Ничто.
12/03/14
Мартовские мысли о смерти
Нет, я не чувствую себя
ни победителем, ни проигравшим.
Не уверен даже: была ли игра.
Стихи пишу от руки, иначе
другое не сможет простить бумага,
посчитав тяжелым преступлением.
Слово выстраданное - одиноко в этой тетради.
Прочитанное кем-то
оно уже не мое.
Март. Сегодня Солнце
бросает лучи на крыши
уставших от холода домов.
Люди тоже живые дома -
с раскрытыми окнами,
но закрытыми дверьми
спешат к неизбежной, хоть и прекрасной
Смерти.
Каждый спешит.
Я.
Ты.
Твоя смеющееся любовь в твоих объятиях.
Твоя мать, прикрывшая ладонью
морщины на желтом лице.
К этому приговорен каждый.
Возможно, это единственное, что нас
действительно объединяет и сможет утешить.
Умирать страшно.
Умирать страшно более всего,
если жизнь твоя, кроме тебя самого,
никому не была нужна.
Кто из них, кто из нас всех
умирая улыбнется всему миру?
Не тот ли, кто протягивал
каждому руки и умел прощать?
Не тот ли, кто истово любил
и знал, что суть жизни есть
любовь и добро?
В последние секунды жизни
он вам будет улыбаться,
а потом замолкнет
и утихнет навек.
И это будете видеть вы.
В приступе сострадания
и возникшей жалости.
Во внезапно возникших чувствах
и во внезапно исчезнувших
всяких слов.
14/03/14
Обыкновенные стихи
Над истинным значением поэм
поэт задумывается редко.
И почему не тот, а этот смысл тем
бьет в бровь, наотмашь, метко.
Как получается, что так
творится то, что называется стихом.
Как головы забитый мыслями чердак
Сплетает в узел стихотворный ком.
Как получается, что просто случай
запишет аккуратно строчку на листок.
Но как бывает ночью голову не мучай
Не выйдет ничего из стихотворных строк.
Один идешь, в прогулке мучаются губы
и знаешь, что сейчас родится стих.
На лавку сядешь, стиснешь зубы
Но ничего не сделать и ты затих.
Когда в толпе бредешь, сжимая руки,
сжимая руки в черных рукавах.
Наперекор всему и в тихой муке
рождается поэзия в стихах.
И так всегда, и так всегда никто не угадает
каким же образом срастаются штрихи.
Каким же образом поэт страдает
и пишет эти обыкновенные стихи.
29/03/14
Голоса и потери
Бледнеющий и мрачный взгляд с вышины.
И это тоже молчание.
Всё молчание.
Всё приходит с вышины.
Всё молчание.
Молчание приходит с вышины.
Я хуже, чем песок, чем страница, чем каблук, чем спичка, чем темная комната.
Об этом надо было написать.
В этом не было никакой необходимости.
Всё приходит с вышины.
Отсутствие необходимости - смысл, идея, образ, нота,
голос и потери.
Голос и потери приходят с вышины.
Голос и потери остаются на пальцах.
Голос и потери остаются в зрачках.
Голос и потери проникают в кровь.
Голос и потери выходят из строчек.
Голос и потери это наше детство.
Голос и потери означают выход из игры.
Голос и потери - рассыпанные яблоки и открытая дверь.
Голос и потери - её розовые пятки, маленькие крики.
Голос и потери - когда долго она уходила и наконец-то ушла.
Голос и потери - жизнь без смысла.
Жизнь без любви.
Любовь без жизни.
Теперь это так.
Никчемная горечь.
С этого тоже начинают.
Теперь только один.
Дат не ставить.
Ответов не ждать.
Перестать искать смысл.
2014.
Правила красивому человеку
Ты думаешь, это невозможно?
Это возможно.
Первое, звучит абсурдно, а значит верно -
первое, что надо сделать, это довести
до совершенства собственный мозг.
Мозг тоже хочет быть красивым и опрятным.
Мозг — это тоже белая рубашка,
на которой могут появиться пятна.
Или — оторваться пуговица.
Не забывай, иногда даже эту рубашку
с тебя в любой момент могут снять.
Более того, ты сам по доброте душевной
можешь снять её и подарить кому-то другому.
Отсюда первое правило — имей громадное количество чемоданов с разными рубашками, с разными цветами и разными размерами. Не забывай никогда, они кому-то могут приглянуться и понравиться и ты должен без сожаления и горечи с ними расстаться. Но всегда оставляй себе что-то про запас.
Ибо когда тонет корабль, покидай его последним, но прежде присмотрев себе шлюпку.
Второе правило -
необходимо так же
довести до совершенства
свои глаза.
Наблюдение и только наблюдение
делает нас осторожными, но и хрупкими.
Это добавляет нам опыта
и поэтому страх, что ты будешь разбит
и будут разбиты твои глаза, как хрусталь
сводятся всё больше к минимуму
приближаясь к признакам и очертаниям
скорейшей смерти.
По сути, смерть это то, что отнимает у нас опыт.
Невозможно не брать её в расчет.
Отсюда, - твои глаза это два небольших хрустальных яйца
и они будут разбиты.
Как и всё то, что в себя впитывает, но не дает другому впитать себя.
Этот феномен мало изучен, он остается для нас загадкой
и, конечно, парадоксом.
Третье правило -
следи за тем, что у тебя под ногами.
Есть известная разница
между твердой землей, на которой можно стоять
и между тем, что уходит из под ног в разные стороны,
как две стороны бездны.
Поэт всегда выбирает второе.
Отсюда — сильнейшее давление страха
и отчаяния.
Это, действительно, страшно смотреть себе под ноги
и не видеть ничего.
Не видеть ничего.
Не видеть ничего.
Не видеть.
Ничего.
Четвертое правило и, пожалуй, самое главное правило -
все правила, которые ты себе выдумываешь
будут всегда меняться
и всегда принимать разные формы
не удивительно, что последние стихи
не согласны с новыми и шепчут друг другу «подвинься»
с уважением и благодарностью относись к ним
ибо они выполняют все эти абсурдные и странные правила
всё
06/04/14
Отсутствие горизонта
Остановись: движение не имеет значения.
Когда возвращаешься к поэзии,
когда ничего больше не осталось
ты понимаешь, что времени
слишком много для тебя -
огромное и беспредельное море.
И, если отсутствие горизонта
не напугало тебя,
то можешь плыть куда угодно.
Направляя парус в нужную сторону.
Вот так ты можешь жить
одной только свободой.
(в отсутствии государства)
Ибо это море не имеет границ
И в нем не найти ни единого флага.
23/07/14
Оскорбление одиночества
Л.Ф.
солнечный свет застревает в
оконной раме словно паук в
только что сплетенной паутине,
позже пропадая на ее крайней вершине.
улица наполнена до краев криком детей,
словно вены и аорты кровью ненастоящих людей.
небо исклевано маленькими ртами ворон.
лишний шум смерти раздается со всех сторон.
меня тут нет. я — лицо, застывшее у окна.
игла, пронизанная через толщу сукна.
мир, который мешает спокойно умереть.
только смотреть на себя и безмолвно неметь.
здесь никого нет, кроме них.
кроме удушливых и больших
рук, схвативших за горло.
и от этого даже не больно.
остается только наблюдать, как падает свет
на ее лицо, которое видит только поэт.
Лето кончается. В твоей постели
спит девушка. Не сделать даже
вдоха. Тем более выдоха. И то,
как она спит — становится
этим стихотворением. Далеко
не идеальное воплощение, но всё же
волшебное и чудесное, если только
представить один масштаб твоего одиночества
и оно теперь разрушено этим вмешательством -
одновременно прекрасным
и одновременно оскорбляющим одиночество.
Стоит ли эта жертва? Подобно ли она жертве?
Тем не менее — молчу,
боюсь разбудить неосторожным звуком.
Надеюсь, шепот этих падающих слов на бумагу
донесется до самой глубины
ее сновидений.
Ночь, 27 августа, 2014
Омерзение
Ни легкости, ни покоя
на шее несколько веревок -
такова ноша одиночества
таков удел одинокого.
В отсутствии сына,
дочери,
жены и тех, кто мог бы имя написать
на черном крестике железа
за покосившей изгородью
сумрачной могильной тишины.
Ни звука.
Ничего.
Ни даже эха.
Шаги пусты.
В следах нет следа.
В словах нет слова.
На небе потухшее Солнце
корчится кровавой кляксой.
И в нем нет света,
ни тепла. Ладони, губы, тела и душа
останутся тряпьем на кукольном скелете.
Бессмысленное сердце обливается холодной кровью,
приблизившись к губам, она становится как лед
и мрамор омерзительных домов
противной слякотью отдает, как трупы
после захоронений.
31/10/14
Элегия Л. Ф.
Она, как и многие до нее,
покидают мысли,
глубоко погружаясь в воспоминания,
в которых будет мгновенна зарыта.
Копилка чудовищной реальности -
люди, погребенные под пеплом забвения
не выдвигают возражений
и уж тем более оправданий.
Все как один молчаливы, но и безутешны.
Сострадаешь каждому,
каждому надо ответить,
но не все, только единственные
слышат твой голос
с другой стороны,
но слов не расслышать
только немое движение губ
и шорох пера по бумаге -
это и есть твой голос.
Слова, почерк, крик
постепенно затихающий
и превратившись в эхо
он мучает этих призраков
с размытыми очертаниями и силуэтами
выходящими из темноты воспоминаний
словно морские камни на берегу залива
холодной и ветряной ночью,
где бьется горячее и живое сердце поэта.
11/09/14