Возьму в руки белёсый холст,
Тюбик с синей-пресинею краскою.
Кисть, что из самых шелковых волос,
Все труды мои, не напрасно ли?
Будет тёмное-тёмное небо,
А на нем — почерневшие тучи.
И все, что бы мной не делалось,
Разве все ли оно — к лучшему?
Я в сомненьях рисую черту.
На холсте: судьба мною вершится.
Я рисую, прекраснейшую грозу,
Позволяя себе забыться.