* * *
Сиротский свет.
Промозглая погода
И маета.
Течёт октябрь –
Ни пристани, ни брода,
И всё не так.
Казалось, он
Медлительный и вялый –
И вдруг снега…
И так маняща
Жизнь под одеялом
У очага.
Сбежал сентябрь.
Увы, повадкой лисьей
Он всем знаком!
Ещё хрустят
Истрёпанные листья
Под каблуком,
Но шёпот их –
Уже потусторонний,
Им веры нет.
А снег летит,
И громче грай вороний,
И меркнет свет.
Туннель небес
Зияюще бездонен,
Земля груба…
И хлопья снега
Тают на ладонях
И на губах.