Прячет звёзды от взора
Город сотней огней,
В парках лиственный шорох
Под ногами слышней.
По краям серой плитки,
В межребЕрье скамеек
С веток лета пожитки
Разбросал, не жалея,
Клён резной, пятипалый
Вполовину зелёный,
Угодив, как в опалу,
Шумом заговоренный,
Просит: « Только потише!
Не гоните листву!»
Да вот разве услышат
Те, кому ко двору
Бубенцов звоны снятся
Год уже к ноябрю?
...Мне бы взять разгуляться,
А я клёном горю.