Она просит минутку, а уходит на час.
Ее словно бы душит ощущение счастья.
Она пишет стихи, а у муз, нету глаз,
Они безумны, слепы и несчастны.
Он хотел провести этот вечер вдвоем,
Только ей все опять неймется,
Она пишет стихи, а когда счастье в дом,
Стих никак все не удается.
Все поэты бедны, а их души в огне,
Им чернила да лист – трон и плаха.
Тот, кто любит поэта, несчастен вдвойне,
Обречен в одиночестве плакать.