* * *
Поэзия нисходит только свыше,
Нет, не в умах рождается она,
Когда осенний дождь шуршит по крыше,
Лежит на сердце старая вина...
В пустой душе совсем ей места нет ведь,
Она течет бальзамом с облаков
На тех, кто мог принять ее и нам спеть,
Кто за нее и жизнь отдать готов.
Вот потому, читая эти строчки,
Мы тоже или плачем, иль грустим
И делаем, пусть слабые, шажочки
В поэзию, и над землей парим.