Рецензия на «Курилка. Октябрь-2015» (Большой Литературный Клуб)
Интересно мнение широкой публики о предложенном на конкурс стихе.
Вот Хохломская-отбиратель ни с того ни с сего брякнула о Маяковском.
Наверное не внимательно ознакомилась с конкурсным стихотворением.
Фамилия автора - Степанов. Больше выжать и себя ничего ни лихо, ни тихо не смогла.
Что впрочем простительно для такой посредственной поэтессы. Полистал я её страничку. Напрашивается одно слово - убожество, без всяких аналогий.
И как можно доверять кнопку такой "поэтессе"? Не знаю. Так ведь можно и надорваться на такого рода судействе, убив на корню ростки своего таланта, даже, если они есть в зачаточном виде...
Баить стих
Вик Степанов
http://www.stihi.ru/2015/09/30/9981
Лихо мысли реют -
я смотрю на небо,
сидя тихо в кресле.
Языком и нёбом
пробую я виски
и курю сигару.
Думаю о вечном.
Пахну перегаром.
Брежу я стихами, -
режу правду-матку.
Всех барбосов, хамов
посадить бы в клетку
к попугаю ара.
Пусть он задолбает
их здоровым клювом.
Стих об этом баю.
30.09.2015
Вик Степанов 01.10.2015 21:35 • Заявить о нарушении
+ добавить замечания
Смотрит на небо, сидит в кресле, пробует виски, курит, делает манипуляции с правдой на тарелке, рядом красивый попугай, разговаривает с ним...
В общем, сделано все, лишь бы не думать о стихах.
Александр Перевозкин 01.10.2015 22:34 Заявить о нарушении
"Смотрит на небо, сидит в кресле, пробует виски, курит, делает манипуляции с правдой на тарелке, рядом красивый попугай, разговаривает с ним...
В общем, сделано все, лишь бы не думать о стихах." (с) Перевозкин
Извините, конечно, Перевозкин, но ваше дремучее невежество просто потрясает.
Маяковского читали? Ну там - "Флейта-позвоночник", "Облако в штанах", "Скрипка и немножко нервно". Не читали. А зря.
Про таких поэтов, как Олейников, Нарциссов, Одарченко я даже не спрашиваю вас. Наверняка не слышали.
А зачем тогда щеки надуваете и с видом знатока о чем-то вещаете. Глупо выглядите.
Кэрролла, Эдварда Лира еще почитайте. Работайте над собой. И никогда, слушайте, никогда, не стройте из себя знатока в том чём вы ни капли не разбираетесь...
Борис Нарциссов
КОКОДРИЛ
Тихой улицей, в тихом квартале
Я под вечер домой проходил,
И с душком из ноздрей, изо рта ли,
– Привязался ко мне кокодрил.
Ну, не очень большой, вроде – с кошку,
Колбасой на коротеньких лапках,
А зубатый: куснет где немножко –
Пальца на три отхватит, как тяпкой.
За пальто уцепился зубами
И сипит: «А побудь тут со мной!»
Ну, а некогда мне за делами,
И противный – воняет, как гной.
Тоже голос гнусавый и гнусный,
И все тянет, канючит: «Присядь-ка!»
А мне мерзок он духом капустным,
А ему я не нянька, не дядька!
Ухватил, и вот так не пускает,
И ведь сильный, хоть весь и с аршин.
Да в пальто уже нету куска и
Норовит доползти до штанин.
Оглянулся вокруг я и вижу:
Каменюга удобно лежит.
Долбанул я, и вижу, как жижа
Из колбасного тела бежит.
Вик Степанов 02.10.2015 08:51 Заявить о нарушении
Что-то у Бориса со слухом...
За пальто уцепился зубами
И сипит: «А побудь тут со?мной!»
Александр Перевозкин 02.10.2015 14:34 Заявить о нарушении
Перевозкин, вы хоть поняли со своими куцыми претензиями на знание поэзии
чего вы потужились брякнуть?
Вик Степанов 03.10.2015 16:55 Заявить о нарушении
Не стоит так опускаться, Вик. Не позорьтесь хамством.
Александр Перевозкин 03.10.2015 20:34 Заявить о нарушении
Перевозкин, вы в подмётки не годитесь поэту Борису Нарциссову.
А имеете мужество ему хамить.
Сегодня хоть в 120-летие Есенина сподобились прочитать его Черного человека?
Наверняка нет.
Умеете только щёки надувать, что вы умеете лучше, потому что знаток )))
Утритесь.
Реквием Есенину...
Вик Степанов
Алисе С.
Эпиграф
«Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.
Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица.
Ей на шее ноги
Маячить больше невмочь.
Черный человек,
Черный, черный,
Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек
Спать не дает мне всю ночь.
...»
Сергей Есенин, Чёрный человек
На скате крыши небоскрёба
я клеил мятым облакам бока
и пальцем скрёб в пол неба
больные бледной спирохетой
анемичные стихи с мечтой
о той, единственной на свете,
с которой лето круглый год
и ни за что в ответе.
Вдруг треснутый голос: «Идиот!
Тебе устрою я погоду.
Знай, что я твоя вина и совесть.
Тоже мне поэт! О, mein Gott!»
Я вскинул брови: «То есть?
Моё ты alter ego?»
Толстый господин
скорее был игрушкой лего,
чем джинном лампы Алладина.
Смотрел глазами тухлой рыбы,
а губы говорили как-бы:
«Мама мыла раму,
рабы не мы, мы не рабы.
Тебя я приведу дорогой к храму.»
«Молчи, огарок свечки. Ты - овца!
Научи меня писать стихи
на диске Солнца
в оскале пламени стихии.»
Толстый господин золотой пулей
пробил мою больную печень.
«Сначала кровью красною залей
закат своей печали. Чем
пробовать идти своей дорогой.»
Сковала тело судоргою боль -
я извлёк из печени златую пулю
под фугу Баха ми бемоль.
Зарядил аркебузу через дуло.
Совести разнёс затылок вдрызг,
как арбуз. Брызги мозга.
Последний визг.
Полёт на крыльях чёрного плаща вниз.
Реквием Есенину по клавишам крыш.
09.07.2013
Вик Степанов 03.10.2015 21:48 Заявить о нарушении
+ добавить замечания