Проезжая промозглую серость промзон,
где бетонное крошево скрыто бурьяном,
ты молчишь, обжигающим чувством пронзён,
анархически пьяным…
Этим чувством ты смотришь сквозь годы вперед,
там всё тот же закат и всё те же руины,
те же мутные воды, в которых не сыщется брод,
та же желтая глина.
А вокруг прорастает и веет полынь,
и по ржавым решеткам ползет повилика,
и цветет посреди человечьих пустынь,
как покой после крика.
И приходит смирение, и узнаёшь
нежность жизни, и смерти железную грубость,
правду тихой земли и крикливую ложь,
искривившую губы…
Ищешь воду, и льётся из ржавой трубы
тихоструйная, светлая как воскресенье,
и скрывает листва земляные горбы
одеялом осенним.
Чередуются жизни, как рифмы стиха,
перекрестия слов, переклички напевов,
осыпается боль, словно с камня труха,
без пристрастья и гнева.
Опубликовано в журнале "Союз писателей", Новокузнецк. № 4, 2015.