Когда в черепушке исчезли на время мозги,
сидишь на иголках, кропаешь пустые стихи;
читаешь чужие и думаешь – я, ведь, могу…,
но чувства в отключке, а мысли себе ни гу-гу.
И жалко бумагу и дерева старенький ствол,
и зависть к дворняге – она же не пашет как вол,
но даже не злишься – что толку, само прибежит,
то самое, что комаришкой проклятым жужжит.
Поймаешь, прихлопнешь на белый листочек и вот:
уйдёшь с головою в пучину словесных хлопот.
И дело то, в общем, не самое важное, но –
сильнее наркотика, лучше, чем водка, вкусней, чем вино!