Облака потекли по небу
быстро-быстро. Ветер очень сильный.
Полегли все колосья хлеба,
и цветы над плитой могильной.
И несет ветер клочья мыслей,
вдаль плывет дым воспоминаний.
Жизнь моя, как простые числа,
неделима на крупицы знаний.
Я не знаю, кто лежит в могиле.
Я не знаю, кто засеял поле.
Лишь молюсь той Великой Силе,
что дает мне прожить в Юдоли...