За шкирку. В пол носом,
как кошку три раза...
В вонючую лужу,
с ощущеньем экстаза...
В клишёвые рамки
впихнёшь мою душу,
в гнилые стандарты
поэтической туши.
И брызгая ядом
на каждое слово,
вернёшь в инкубатор...
Под кожу основу.
Добавишь закваски
из правил и в ясли,
чтоб как скотина...
Погладишь без ласки.
Уйдёшь не прощаясь,
присвоив мне номер,
а утром прошепчешь:
-Ну помер, так помер!!!