Луна, шпионка-иностранка
В очках, с фальшивой бородой
Слоняется над темным парком
И сонно говорит с собой.
А мы, в плену ее харизмы,
Стоим на парковой траве,
Коллекционеры катаклизмов
С последней сводкой в голове.
Мы до сих пор еще не знаем,
Где наш покой, где - страх и риск,
Где встретят нас теплом и чаем,
И чем грозит нам красный диск.
Неужто мы проснемся завтра
И не найдем знакомых пут?
В других галактиках на завтрак
Нас чьи-то мамы позовут,
И путь обратно не засветит
Из запредельной стороны,
Где так бодры цветы и дети,
Где так бухарики добры.