Ты мне говоришь, что созрели каштаны. Конец сентября. Холодеют океаны. На улице дождь, капюшоны. Продрог. Опять развязался проклятый шнурок, и кеды промокли насквозь. Навсегда. К газону неслышно стекает вода. А знаешь, мне вспомнились вдруг те слова, что ты говорила. Всё было не зря. И (веришь?)в траве я увидел каштан. И душу, что в этот попала капкан. Принёс его в дом (что перчаткам колючки?), согрел, просушил, да кота взял на ручки.
А вскоре, наверное, через неделю, он треснул, раскрылся. Колючки опали. Небесные блики на нем танцевали. Он словно душа, обогретая кем-то: глядится в окно и влюбляется в ленты.
Так (веришь?) бывают каштаны, как души, как скрытые льдами океаны.