Катит медленно воды
чужая река,
вдохновенно лаская
свои берега...
Нет пристанища лодке
и нет маяка,
звёздноликое небо
глядит свысока...
Златокожих деревьев
багряна листва,
будто пламя пожара
коснулось едва...
Дрогнет месяц зловещий –
кривой ятаган,
закричит ворон вещий –
грядёт ураган...
Тонкокостные ветви
согнутся дугой...
Уцелевший под ветром,
вернётся – иной.
01.10.15