У осени ко мне нет жалости ни грамма.
Под стынью облаков хлопочет птичий шифр.
Свисают провода. Работает программа.
Слетает с тополей орава ржавых цифр.
Глотаю красоту больших и малых чисел,
мне свойственно вменять им естество души.
Впивается в глаза бенгальской пудрой пиксель.
Какая высота разверзнулась в глуши.
Протоками скользит пожар воображенья.
Природе все равно какой носить наряд.
Осенняя пора светла, как уравненье:
из года в год один и тот же результат.
30.09.15