Таким не сулило счастье
В радости, горе, беде.
Они замыкают пространство,
Плачут наедине.
В ней сорт черноплодной сливы,
С ней ярко сгорают дни.
Ее не зовут Мариной,
Но любят ее стихи.
В душе ее гром и страсти,
А взгляд разрушает лёд,
И тот кто любил напрасно,
Приходит из года в год.
Чтобы прослыть надежду,
Вкусить дурманящий мёд,
Губ поцелуев нежных,
Прощаясь из года в год...
Не любят таких барыги,
Не сможет она сплясать.
Раскрыться плакучую иву,
Не сможет и злая мать.
А голос Сирены звонкий,
Услышит в тридцатый раз,
Давней любви осколок,
И старенький контрабас