Каждый из нас сходит с ума по-своему.
Поэт ночами не спит, слишком много слов
Звучит в голове усталой. Запоями
Он пишет о том, к чему мир ещё не готов.
Вот музыкант, сомнениями раздираемый,
Слышит мелодию, хочет её воплотить
В записях нот, станом накрепко спаянных.
И уснуть. Ведь завтра с утра снова жить.
Нет этой ночью покоя ногам танцора.
Ритмы всё кружат его, унося от печали вдаль.
Мыслей тоскливых унылая громкая свора
Молчит. Ну и пусть. До утра их совсем не жаль.
А кто-то очень измотан, сидит на стуле
И фокусирует взгляд на отблесках фар на стене.
Соседи за стенкой уже час назад уснули.
Быть может они, хотя бы они в спокойном уме?