Боль из груди моей
вылетает сонными тёмными птицами,
озябшими от моей опустошенности.
Птицы ищут дом,
но окрест внезапное безлюдье.
И я зову этих птиц,
чтобы не дать им умереть,
потому что они
живые -
они часть меня.
Я кормлю их
заветными воспоминаниями
и тёплыми каплями редких слёз.
И птицы привыкают к моей слабости.
И я такой же Прометей.
Но во имя Чего?